inverno de 1963.

Dezembro, 1963.
Londres parece
um deserto alvo.

os flocos de neve,
voando pelo ar
denso dessa
noite e iluminados
pelos postes de luz,
parecem ínfimos
cometas pousando
sobre o Tâmisa
(congelado e só,
como os garotos
dos bairros pobres,
brincando de fazer
anjos na neve).

eu, que nunca gostei
de invernos, não saio
de casa, mas observo,
da minha janela turva,
as crianças correndo.

elas riem.

e eu, velho, lembro da
infância e sinto paz.

uma paz que só é
encontrada no fundo
das xícaras de chá
com leite e no silêncio
das lembranças antigas.