bandas do norte.

meus olhos áridos ainda
anceiam um milagre que
parece não acontecer por
essas bandas do norte:

chuva.

não somente ela, mas sua
mágica secreta de fazer
o que é marrom-terra
vir-a-ser
verde-mato e azul-rio.

faz tempo que não vejo
um trovão rasgar o céu,
anunciando uma esperada
e trágica tempestade.

sim, faz muito tempo que
esperamos ver todo esse
chão empoeirado tornar-se
barro de boa qualidade.

ah querida chuva!
volte para o meu abraço
cansado de lhe esperar.